Toujours d'attaque, toujours présent, un véritable sparadrap ce Pol Hochon, faut vous y faire c'est ainsi que ce font les grandes carrières de Président.

La stratégie de Pol Hochon était de le mettre en confiance, faire celui qui depuis le premier jour avait su sentir sous la bogue rugueuse de Paillard, le mal nommé, un homme de conviction, un mal-aimé qui méritait mieux que le poste de trésorier du syndicat de défense, un vigneron méconnu qui ne demandait qu'à sortir en pleine lumière. Le petit Pol fit de la commisération positive, en fines couches, gras sur maigre, tel un maître de la Renaissance. Ainsi enduit de considération le Paillard déballa sa marchandise d'un bloc. Véhément, avec la méchanceté des faibles, il ne se fit pas prier pour dresser les CV publics et privés de ses honorables confrères, n'omettant aucun détail, même les plus croustillants, toujours à charge, du fiel pur jus, rien que du miel pour le petit Hochon. Tout autre que lui se serait précipité dans la brèche, aurait profité du boulevard ouvert par les confidences du délateur à la triste figure. Pol se garda d'une telle hâte, il lui fallait laisser l'aigre mariner dans son jus rance. Bien sûr, il assura Paillard de son silence de tombe et qu'il saurait en son temps se souvenir de la confiance qu'il lui avait accordée en effectuant une démarche aussi difficile. Qui trahi trahira ! Le petit Hochon cantonnerait Paillard dans un rôle d'utilité avant de le renvoyer dans les ténèbres extérieures.  

Afin de sceller l'ignominie, Pol dégaina l'arme fatale pour un grippe-sou: lui demander une faveur, en l'occurrence l'échange d'une parcelle de vigne, jouxtant la propriété de Paillard, contre une autre, enclavée dans son domaine qu'un héritage avait fait tomber dans l'escarcelle du père de Lucienne. Paillard n'y perdrait pas au change, la parcelle de Lucienne avait bien plus de valeur que la sienne. Des vieux Carignan superbes qui émoustillaient un certain Michel, goûteur de vin de son état, un autre parigot exilé chez les catalans. Et pourtant, sitôt la proposition faite, il ne pu s'empêcher de demander une compensation, qu'à son grand étonnement le petit Hochon lui accorda sans broncher, payant ainsi la première traite de la trahison de ce grand crétin. Pour faire bon poids, avant que Paillard ne descende du train, il lui glissait un billet dans la main, pour le prix du billet, en sachant pertinemment que Paillard n'avait pas engagé sur ses fonds propres cette folle dépense. Il y avait du Clémenceau dans le jeune Hochon.

A son retour dans la ville capitale, le petit Pol s'ingénia à ne rien faire laissant décanter dans sa cervelle éruptive le fatras d'ignominies que Paillard y avait déversé. La petite Fougère se passionnait pour le commerce équitable et les soldes des boutiques de fripes et chiffons étiquetés aux prix des grands crus. Elle s'était fait tatouer, pour faire plaisir à Pol, un papillon sur l'épaule gauche. Le jeune Hochon eut préféré le haut de la fesse gauche mais la Clairette n'en faisait qu'à sa tête. Entre deux siestes, le petit Hochon noircissait les pages d'un carnet de chantier en dessinant des bulles qu'il reliait entre elles par des flèches formant ainsi d'étranges galaxies qui intriguaient fort sa tendre protégée « mon Pol d'am tu m'inquiètes. Tu me fais un coup de boulgour. Depuis ton retour, tu n’es pas dans ton assiette. Tout ça va mal finir mon p’tit cœur en sucre. Si tu continues de patauger dans le coaltar je sonne ta Lucienne. Au moins, elle, tu l'écouteras... » lui disait-elle en contemplant ses ongles de pied qu'elle venait de badigeonner de vernis nacré rose fluo pétant. «Tu crois que ça ira avec mes tongs Dolce Gabanna grand manitou ?» ajoutait-elle en lui claquant une bise sucrée dans le gras de son cou.

 à suivre...

Jacques Berthomeau

Je sais, tout le monde se tamponne des histoires de Pol Hochon mais, que voulez-vous , je suis ainsi fait, quand j'ai commencé l'ouvrage je le termine quoi qu'il m'en coûte. Alors vous aurez droit pour encore un bon bout de dimanche à la résistible ascension du petit Pol Hochon vigneron d'occasion.

Pol Hochon se levait de bonne heure. Le café était prêt. Il en but un grand bol, chaussa des pataugas et, suivi de Nestor le chien de la maison, il partit dans les vignes. Lui l'habitué du macadam se sentit de suite écrasé par la splendeur du lieu, le silence profond mais léger renforçait son sentiment de n'être qu'un tout petit homme sans grand intérêt. Plus il progressait dans l'océan de ceps plus il trouvait son projet dérisoire et vraiment sans intérêt. Quand il atteignait le sommet du coteau les paroles de Lucienne lui revenaient en mémoire et il reprenait courage. Le lendemain soir, lorsqu'il reposa le pied sur le quai de la gare de Lyon, toutes ces images, tous ces effluves, il les transmit à sa Clairette qui était venu le réceptionner. Ils papotèrent pendant une longue tranche de la nuit. Les dés étaient jetés. Le petit Hochon, fils du gros Hochon, propulsé par ses rêves, boosté par son pacte avec Lucienne, heureux d'éblouir Clairette par sa témérité, s'engageait le cœur léger dans une résistible ascension, une geste inutile, une forme d'élégance morale, un esthétisme gratuit, pour le meilleur et le pire. Le pire pour l'heure étant pour le présent narrateur de savoir ce qu'il va bien pouvoir inventer pour vous passionner et vous tenir en haleine.

Les premiers temps, dans toutes les manifestations où Lucienne l'emmenait, le jeune Hochon adoptait un profil bas, attentif et discret sur sa chaise, fondu dans l'anonymat des rangs du milieu pendant les AG des multiples organismes, agent dormant dans le deuxième cercle des conversations, nul ne faisait attention à lui. Lui s'imprégnait des règles non écrites du lieu, cherchait le bon bout des fils des nombreuses pelottes ou écheveaux, hochait la tête d'un air entendu aux dires des influents, applaudissait lorsqu'il fallait applaudir les envolées des orateurs, glanait avec son air de pas y toucher les rancœurs des opposants, levait son verre à bon escient. Il se fondait dans le paysage, chemise blanche ouverte, pantalon de Tergal gris de gris acheté chez Armand Thiery et, bien sûr, des grolles ringardes de chez ringard bien avachies. Dans cette parcelle de la France profonde, ce qui vient de Paris n'a que peu de crédit.

Et pourtant, à Paris, au Ministère des Commodités, flanqué de la petite Fougère, la Clairette, notre petit Hochon pénétrait sans vergogne le système des honneurs et des prébendes, mettait en place des bretelles de dérivation, pervertissait les fichiers; hacker soft, il investissait au  cœur du business le plus rentable, jamais obsolète, celui de la vanité des hommes. Méthodique, il emmagasinait, hiérarchisait, triait l'embrouillamini des ambitions, comptabilisait les points forts et les faiblesses des petits et gros caïmans, dressait la carte des parcours rêvés par ceux qui ambitionnaient d'avoir dans leur poche une carte d'abonnement au TGV, celui qui monte à Paris, l'Olympe des costumes gris, le Saint des Saints des parrains, loin du train-train du quotidien du terrain. Faire sa pelote des petitesses et des bassesses des présidents, petits et grands, plutôt petit que grand mais tous pensaient occuper un rang important, constituait l’acte fondateur de sa stratégie de pénétration, d’entrisme discret et efficace du milieu. Restait pour lui à se jeter à l’eau.

à suivre...

Jacques Berthomeau

_{Bien sûr je ne cartonne pas avec mon vigneron d’occasion, les grands écrivains sont souvent méconnus, les petits aussi d’ailleurs mais qu’importe, je suis comme le cep bien accroché et le temps est mon meilleur allié. Comme le chantait Alain Souchon «On avance, on avance, c’est une évidence...» et le vif du sujet se profile à l’horizon chers lecteurs. Pour les autres: que puis-je leur dire ? Vous avez sans doute raison, mais il se peut bien qu’un jour vous vous disiez que vous eûtes tort !}

_{Et c'est ainsi que dès le lendemain, en position de détaché de son Administration d’origine, Pol Hochon se trouvait rattaché à celle des Commodités et il gagnait le bureau d’un pas guilleret celui que le chef de cabinet venait de lui affecter pour initier la belle Fougère aux mystères de la dévolution des médailles et aux méandres du courrier adressé à monsieur le Ministre des Commodités par tous les prébendiers de France et de Navarre. Tout alla pour le mieux dans le meilleur des mondes car la petite était espiègle, vive et surtout affichait un désintérêt notoire pour la gloriole et le piston, fond de commerce du bureau, ce qui laissait au jeune Hochon tout le loisir de décortiquer la mécanique des honneurs. Clairette – le petit Hochon l'appelait ainsi – scotchée à son Ipod, se contentait de pourvoir à l'intendance : café et croissants le matin, thé et douceurs l’après-midi, et au terme de leur journée de labeur, de le tirer au-dehors pour l'entraîner vers des lieux improbables où des groupes déjantés se la pétaient grave en dépotant des tonnes de décibels pimentées de dialectes zupiens ou britishiens ou les deux ensemble.}

_{Pour autant, la petite, propre sur elle, ne jouait pas les zonardes, elle allait, disait-elle, respirer un autre air avant de s'engager dans une ONG alter quelque chose ou de se présenter au casting de la Nouvelle Star. Clairette n'était pas trop fixée sur son avenir et elle appréciait à sa juste valeur la prévenance et les attentions du petit Pol Hochon. En after – fête après la fête – la tête posée sur son épaule elle lui disait de sa voix au timbre net «allez mon Pol d’am, sois gentil, parle moi de Lucienne... des vignes... de la vraie vie... tu racontes si bien... fais moi plaisir mon choco d'amour dis-moi encore une fois comment tu vas devenir un des grands chefs sioux du Sud...» Vous l'avez compris, le petit Hochon avait très vite vendu la mèche de ses amours épistolaires à la petite Fougère qui l'avait de suite vivement encouragé à transformer ses rêves en la réalité. Alors Pol, qui ne refusait rien à sa belle Fougère, se laissait aller à conter ses nouvelles aventures. Clairette, qui s'était mis au blanc limé, buvait ses paroles dans un doux ravissement.}

_{Ainsi notre Pol Hochon, un vendredi soir, s'embarquait avec son petit balluchon dans un TGV qui faisait escale à Narbonne. Sur le quai la Clairette lui envoyait des baisers du bout de ses doigts fins. Entre eux deux ce qui s'était passé n'appartenait qu'à eux deux et en faire état dans cette saga apporterait au récit sans doute d'excitantes échappées belles, de voluptueuses volutes de légèreté, de celles qui vous effleurent sans laisser de trace, pur moment de pur plaisir, mais nous distrairait par trop de la narration palpitante de la résistible ascension du petit Hochon. Imaginez chers lecteurs, laissez vous aller à cette si agréable aventure de l'esprit. Tout au long de ce premier voyage le petit Hochon pensait que ce serait sans doute le premier et le dernier car il voyait mal comment Lucienne qui dans ses écrits laissait entrevoir le profil d'une femme raisonnable, même si l'audace de sa démarche initiale relevait du panache, pourrait accepter d'entrer dans la peau d'une héroïne de roman.}

_{(à suivre...)}

Jacques Berthomeau

L’intrigue se noue, notre jeune Pol Hochon, tel un petit pion poussé par le destin sur le grand échiquier de la vie, va croiser une fille en fleur en un marigot où d’ordinaire les grands crocodiles se toisent et s’entredévorent. Les hommes sont ainsi faits : leur trajectoire passe souvent par les femmes et dans cette grande saga vigneronne qui s’ébauche,  elles tiendront une place centrale. Si vous avez raté les 3 premiers épisodes, remontez le temps : c’est le lundi. Bonne semaine !

La petite, tout en tirant sur sa jupette, croisait avec grâce ses belles gambettes

Quand l'huissier à chaîne l'introduisait dans le vaste bureau du chef de cabinet du Ministre des Commodités, le petit Hochon, perdu dans ses pensées contradictoires, ne remarquait même pas le joli brin de fille qui se tenait assise sur l'un des fauteuils visiteurs. Il se laissait choir sur le fauteuil voisin et étendait ses jambes en soufflant bruyamment. C'est le parfum de la petite, du jasmin, qui le faisait atterrir ou plus exactement le propulsait hors du fauteuil où il venait de s'avachir. Droit comme un i, figé, il balbutiait une suite de mots aussi incohérents qu'incompréhensibles. La petite lui tendait une main fine aux doigts déliés. Le petit Pol s'en saisissait avec ferveur et tremblement comme si sa vie en dépendait. Elle était fraîche et la vue de ses ongles finement nacrés fit chavirer le petit Hochon dans une forme de déréliction ouateuse. À peine remis de ce premier choc son regard recevait un second impact plus violent encore: la ligne noire d'une courte jupe en stretch tranchant le ferme arrondi de cuisses pain d'épices achevait de le transformer en une cocotte-minute au bord de l’implosion.
 
Echec et mat, sauvé par l'entrée théâtrale du chef de cabinet: un grand sec, jaunasse, tendance costume noir de croque-mort sur chemise blanche et cravate anthracite, cheveux baguettes de tambour avec épis et pellicules incorporées, avec juste ce qu'il faut de componction pour lui conférer une touche d'humanité. Le petit Hochon agitait la main osseuse qu'il lui tendait. L'autre, d'une voix fluette qui jurait avec son ascétisme, se présentait tout en invitant le petit Hochon à se rasseoir. Ce que celui-ci faisait non sans jeter un regard oblique sur les genoux de la petite qui, tout en tirant sur sa jupette, croisait avec grâce ses belles gambettes. Même l'austère derrière son bureau empire donnait des signes évidents de montée en température. Pour se donner une contenance il toussotait tout en tapotant avec une longue règle en bois le sous-main indemne de tout désordre. Petit à petit, avec le premier déclin du jour, un voile de paix et de sérénité s'étendait en ce haut lieu et Pol pensait dans son petit jardin d'intérieur que ce jour était un vraiment un beau jour. Le parfum de la petite ajoutait une note sucrée qui l’enjôlait plus encore. 
 
Soudain le jaunasse virait au cramoisi, se relevait tel un diable en boîte et balbutiait en triturant ses longues mains décharnées: «désolé, je suis profondément désolé, mademoiselle Fougère, je manque aux devoirs les plus élémentaires de la bienséance et je vous prie de bien vouloir m'en excuser. Permettez-moi de vous présenter monsieur Pol Hochon, fils de Paul Hochon un ami de notre Ministre...». L’homonymie des prénoms surprenait la petite qui susurrait «monsieur est donc Pol Hochon Junior». L’ainsi dénommé rougissait jusqu’à la pointe de ses oreilles pendant que la petite se paraît d'un sourire moqueur pour mieux vendre au chef de cabinet constipé un gros mensonge: «monsieur Hochon et moi avons déjà fait connaissance avant votre arrivée. Il a beaucoup de conversation...» Le petit Pol virait au pivoine ce qui ne l'empêchait pourtant pas, à son grand étonnement, de planter un regard franc dans les yeux de biche des bois de l'effrontée. Celle-ci l’affrontait tout en décroisant avec grâce ses belles gambettes ce qui transformait son bout de jupette en une forme de lisière du paradis terrestre. Rassuré, le chef de cabinet se rasseyait en tirant sur ses manchettes. Très imbu de ses hautes fonctions, de sa voix aigrelette il entamait  son petit compliment.

à suivre lundi prochain...

Jacques Berthomeau

It's Berthoday, voici donc le second épisode de la saga du petit Pol Hochon, vigneron d’occasion. Pour ceux qui n’auraient pas eu la chance d’entrapercevoir le premier épisode publié lundi dernier, il suffit de s’y reporter. Pour ceux qui n’en ont rien à cirer de mes élucubrations sur les grandeurs et les servitudes d’un modeste fonctionnaire du cadastre viticole informatisé, la seule solution, c’est de zapper. Qu’ils me permettent de leur dire que sous cette fable, fort légère, dans les épisodes qui vont suivre, la réalité se fera un plaisir de rattraper la fiction. Bonne lecture aux audacieux et aux courageux.

Un classique d'époque

À ce petit jeu là, le petit Pol Hochon, même s'il cachait la réalité derrière son petit doigt, filait tout droit vers la triste position de vieux garçon. Qui, quelle jeune fille de bonne famille, quelle donzelle délurée, quelle biche aux lèvres camélia, pourrait avoir envie de passer sa vie aux côtés d'un petit attaché de deuxième classe de la DGDDI ? Au total, pas grand monde, et notre petit Pol Hochon, lorsqu'il lorgnait dans le fin fond de sa sous-direction, ne voyait aux alentours que des laiderons. Bien sûr, comme ce garçon n'avait aucune prévention il s'échinait à faire plaisir à ses consœurs sans aucune distinction de sex-appeal, d’âge, ou de position hiérarchique, ce qui faisait dire de lui que c'était vraiment un charmant garçon. Toujours dans la même veine, notre petit Pol, pour faire plaisir à son auguste père, cultivait des relations, des copains de promotion du gros Paul Hochon, des messieurs qu'avaient pignon sur rue et qu'auraient pu, si le petit Hochon l'avait voulu, lui faire monter des échelons à grand coup de piston.

Le petit Pol Hochon, contrairement à son papa, ne mangeait pas de ce pain là. Et pourtant, un beau matin du mois de mai, un des rares jours travaillés de ce mois, lorsque le chef du cabinet du Ministre des Commodités*, par secrétaire interposée, le faisait mander en son bureau du premier étage de l'Hôtel de Quincampoix, juste avant l'heure du dîner, il accepta sans hésiter en se disant que ça lui changerait les idées. Après réflexion, notre Hochon, qui avait comme second prénom Léon, concevait des regrets, se disait que c'était encore une invention de son géniteur et il passa des heures, à tourner et retourner dans sa petite tête, les bonnes raisons qu'ils pourraient inventer pour faire faux bond. Tout chamboulé il en oubliait de déjeuner. Tout l'après-midi, il mordillait le bout d'une malheureuse pointe Bic en observant le chassé croisé de deux grosses mouches, aussi bruyantes qu'énervantes, dans leur absurde volonté de s'échapper de son bureau par la seule fenêtre fermée ; des idiotes du même acabit que lui...

Aux alentours de cinq heures le vide se fit autour de lui. Resté seul à l'étage le petit Pol Hochon ouvrait sa messagerie de cœur. Elle était pleine à craquer. Découragé par l'abondance, il fut à deux doigts de la refermer sans même avoir consulté les messages de ses belles enamourées. Par bonheur, l'intitulé de l'un d'eux l'intriguait. Il le lut à haute voix «Vigneronne accorte, vigoureuse et sérieuse, cherche tendresse et pense frapper ici à la bonne adresse...» Souffle court, intrigué, il cliquait sur l'icône et le texte s'épandait sur toute la surface de son écran. Un texte charmant, vivant qui le plongeait dans un abîme de perplexité. Une pièce jointe y était annexée. Il l'ouvrait. Après un temps de chargement, une photo en pied de la Lucienne en question – c'était le prénom de la signature du texte bien tourné – le contemplait tout sourire.

"La totale", aurait dit ce chenapan d'Alex, son neveu, le fils de sa sœur, la dame d'un certain âge ne doutait de rien et, à son grand étonnement, il trouvait ça bien. Elle n'avait pas jeté son dévolu sur sa petite personne au hasard, son choix relevait d'une vraie étude de marché. Pour ceux que ça choquerait, rappelons que dans le domaine de la tendresse c'est une aussi jolie façon de faire que de s'en remettre aux habituelles conventions.
A suivre...lundi prochain

Jacques Berthomeau

* Commodités : traduction de l'anglais Commodities